لست في عهد عمر

لست في عهد عمر

كنت أخاف منهم دون أن أعرف سببًا ودون أن أحاول طرد هذا الخوف، أشكالهم تكاد تكون مُتطابِقة تُميِّزهم عن غيرهم من الناس، خطواتُهم الهادئة المطمئنة، وكأن الدنيا لا تُسابِقهم، ثيابهم منكمِشة على شكلِ طبقات كالياي المضغوط، وكأنها لم تُصادِف "مكواة" قط، حذاءٌ قاسٍ يتميَّز عن أحذية الآخرين بقسوته المُفرِطة، تَبرُز الأقدام أحيانًا وتَبرُز معها التصدعات العميقة اليابسة، وكأنها كتلة صخريَّة قد حلَّت محلَّ الأقدام الناعمة.

على الرأس عِمامة بالية كانت بيضاء اللون في أحد العصور الماضية، وكذلك بقيَّة الثياب عدا "السديرية" التي تُلبَس فوق الجلباب؛ فهي سوداء تزيِّنها الرُّقع والخروقات، ويخرج من العمامة قرص دائري أصلع يتطلَّع للشمس، وكأنه يختال أمام ناظِرَيها وشمس "كسلا" الحارقة تَضرِبه بأشعتها المُلتهبة، والناصية المتموِّجة بأخاديدها التي تركتها الأيام ذِكرى تتناسب مع بقية الوجه المتجعِّد، ويَحرُس الوجه الثغرَ الذي لم يجد مذاقَ الابتسامة منذ فقَد مذاق الطعام؛ كجندي الحدود يمنع أي تَسلُّل لكائنات تحمل شيئًا اسمه الفرح!!

الساق الثالثة تسير من الرجلين وأحيانًا توضَع خلف الرقبة وتلتف حولها اليدان.

خطواتهم البطيئة تضغطُ على الأرض بقسوة وتطوي القدمان الأرض زحفًا دون أن ترتفعا، واستغللت هذا الزحف البطيء لأهرب بعجل إلى البيت دون أن يَعبأ بي من أهرب منه!!

وبعد قليل يُطرق الباب فتضطرب نفسي وأُحِس أن أعمدة رُوحي تهتزُّ بقوة حتى يكاد قلبي ينخلع مع طرْق العصا الخشبية للباب الحديدي، ربما كان هذا هو سرَّ ملازمتهم للعصا.

يتردَّد الصوتُ الغليظ بالعبارات المحفوظة التي تُميِّزهم عن غيرهم من البشر الذين يسيرون على الأرض، وأنا أُخرِج صوتًا مُتقطِّعًا خائفًا من خلف الباب، وعيني على ثقب صغير أراقب به هذا الطارق، الله كريم، فقد علِمتَ بالمشاهدة أن هذه الكلمة تُزيحهم من الباب!

هكذا كنت أخاف من المتسوِّلين، ومع مرور الأيام كان الخوف يرحل ويَخلُفه الكره!

وكعادتهم يجوبون السوقَ يدخلون دكانًا ويخرجون من آخر، وأهل السوق مذاهب شتى في التعامل معهم، بعضهم يحضر الخبز وآخر صغار العملة، وبعضهم يردُّ بعبارات قاسية لا أظنُّها تُغيِّر شيئًا من واقع الحياة، والرد الأمثل والأكثر شيوعًا: الله كريم.

كنتُ أبحث عن أصغر قطع العملة فنصيبهم عشرة قروش - أو مائة جنيه كما هو لسان أهل السودان الشاذ في النقود - كانوا يُبادِلونني نفْسَ الكُرْه تكاد تُخرِجه الألسن.

أما هو فقد كان كبير السن، قصيرًا ينتعل شيئًا يُسمى تجوزًا حذاء، يَلبس كمًّا من الثياب أكثر مما يتعارف عليه أهل البلد، يُغطِّي رأسَه بـ "طاقية"، ويحمل على رأسه أحمالاً كأنه استقلَّ عدد السنين التي يحملها، وقد كادت تَقصِم ظهرَه الهزيل، شفتاه مطبقتان بشكل يدلُّ على فم فارغ من الأسنان، حليقَ اللحية والشارب، شاذًّا عن أقرانه؛ لعله هرب من الشيب الذي يحتل الوجه.

كغيره كان نصيبه عشرة قروش تناولها ونظر إليَّ نظراتٍ غاضبة، ووقف على رأسي لا يتحرَّك كأنه وحش يَستعِد للانقضاض، بادلتُه النظرات، فردَّ عليَّ بنبرة ساخطة: ما هذا؟

ماذا أفعل بهذه؟

وهنا انقلب الكره إلى غضبٍ، فرفضتُ أن أعطيه غيرها.

رماها بتكبُّر على الطاولة: خذها إن كانت تنفعك.. وانصرف!!

وكل يوم يمر أمامي، فإن رآني واصَل طريقه، وإلا أتى ليأخذ نصيبه، لكنه يَمُر بلا فائدة؛ فكل يوم أكون بانتظاره، وكل يوم يخيب رجاؤه أن يغور هذا اللعين.

حينها عاد وأَطلَق من فمه رصاصة استقرَّت في صدري، وتجعلني تحت تأثير المخدر الذي حُقِنت به، أتعطيني اليوم أم لا؟

ووجدتُ يدي تَمتدُّ إلى قطع العملة لتُخرِج عشرين قرشًا كما يريد ثم انصرف.

بعد عدة أيام سألته عن تصرُّفه ورفْضه الذي بدا لي غريبًا، فأجاب: أنا مرتبي معروف عند الجميع، لا آخذُ أقل من "مائتي جنيه".

نظرت إليه باستغراب شديد، وأَتْبَع: الآن نعيش غلاء والريال يرتفع ثمنه!

• الريال أم الدولار!!

• لا يُهِم.. فكل شيء لم يَعُد في متناول اليد.

• طيب.. لماذا تَفرِض على الناس هذا المرتب، أأنت عاملٌ عندهم؟

• إنه حقي!

نعم حقي، فأنا محتاج وواجب المجتمع أن يَعين الضعفاء والمحتاجين.

ما بين الإكبار والاستغراب يَقذِف هذا الشيخ كلماتِه كما قذف كلمتَه الأولى من قبل لتَعصِف برأسي، فلم نعتد سماع هذه الكلمات إلا في المواعظ الجوفاء التي لا تُثير القلبَ ولا تربِطه بما حوله.

• لكنه مالهم الخاص، لماذا تُنازِعهم؟ لماذا لا تذهب لديوان الزكاة؟

• قلت لك: عندي حق في مالهم هذا، ثم إني لا أعرف ديوان الزكاة!!

أما الأحمال التي يضعها في ظهره فقد آن أن أعرف سرَّها بعد أن سقط حجابُ الصمت من فمه، الذي كاد يتعفَّن بالصمت، وينهار بعد أن تساقطتْ أركانه.

لماذا تحملها؟

• لا أجد مكانًا أضعها فيه؛ فأصحاب المحلات يرفضونها وأخشى عليها السرقة!

سرقة!!

• وماذا فيها حتى تخاف عليها هذا الخوف الذي يدفعك لحمْلها طول النهار وكأنها جوهرة ثمينة؟

فيجيب بصوت قوي حازم، أيًّا كان ما فيها، لا يجب أن يمد أحدٌ يدَه على شيء ليس له!

حتى أنت تخاف اللصوص؟ حتى على هذه؟

لم أستطع أن أسأله: لماذا لا تتركها في البيت؟ لأني خشيتُ أن يجيب بابتسامة حارة تُغيِّر معالم وجهه الثابت على الكآبة والصمت: لا بيت لي، فآثرتُ أن أعتصِم بالصمت وأتركه يَنصرِف بهدوء؛ ليُعيد كلماتِه إلى قبرها، ويبحث عن تراب النسيان ليطمرها.

مسكين أنت، تشقى بين الأزقة والمحلات سعيًا، لست في عهد عمر، لن يجدك من يطوف المدينة في عتمة الليل يُفتِّش عن المعدات الخاوية التي تطحن بعضها كما تفعلُ النار إن لم تجد ما تقتات به، حتى تَخمُد وتَرقُد بصمت موضِع متمدِّدة على ظهر الأرض.