محاضرة الأحزان

محاضرة الأحزان

سكوني في مكان الصمت ليس معناه أني لستُ أشعرُ بوجودك خلفي في مكان ما، أنت بالقرب مني وبعيد عن نظري، لكني أستشعر شارات أنك موجود هنا أو هناك، المهم أن الحكاية ابتدأت من هنا، صمتي هو أني في انشغالٍ للحدث الذي جئتُ لأجله، هدوئي هو اهتمامٌ بما سأتكلَّم عنه في محاضرة الفصل في زحام الخطأ والصواب.

لستُ أعي كيف سأتكلم، لكني أعي جيدًا أن فكرتي هي عن أطفال سوريا، ولهذا أنا هنا، وليس لأجل ما تفكر فيه من تساؤلات عن سبب ركوني مع صمت طويل الأمد والمدى، ولو أن القدر وضعنا في نفس الموعد والمكان لتلمح فيَّ مشاهد من إدارة نظري باتجاه واحد وهو نهاية مساري إلى حيث أريد.

حينما تفوق قضايا التعذيب والتشريد قضايانا نحن؛ من سوء التفاهم، يُصبِح من اللازم أن نَكبَر سريعًا، وفي هذا الموقف بالذات، ولذلك لم أُعِرْك اهتمامًا لَمَّا مر طيفي من أمامك؛ لأني فعلاً غارقة في سيل الدماء الذي لوَّن وجهة مخيّلتي السارحة.

فحتى لو استوقفتَني بالسلام سأرد التحية وأنتهي؛ لأني لستُ هنا لأتكلم وأضحك، أو حتى أبتسم، أنا هنا لأجل همٍّ زرع توترًا خفيًّا في داخلي.

كنت أغادر قاعة المحاضرات من حين لحين؛ لأني تذكَّرت اللامبالاة لشعوب لما تتداوله الكاميرات من صور، أو لم تتعب هي الأخرى من إدارة سيناريو الدم من عمق النكبة؟

إن شئت تابِعْني أو لا تتابعني، أصلاً أنا لا أنظر للأشخاص حينما أحاضر، بل أنظر إلى الأمل مع نهاية مجالسِ جموعٍ التفَّت لتسمعَ كلامًا يُوقِظ الهمم، ولذلك انطَلَق الكلام بعفوية، لم أضبط انسيابها من على تدرُّج الحروف الصارخة أن هناك فوضى في الآلام والدموع واليأس.

نعم فوضى؛ لأن ما فاق الظلم يتحوَّل إلى خليط من الدمار، ولكني شعرتُ باهتمامك بكلامي؛ لأني اللحظةَ بكيت لموقفِ أن الحصار خنق دُخَان المعاناة لكيلا يصعد إلى السماء.

صدقًا لستُ مهتمةً بك ولا بغيرك، ولكني أبكي لحال إخواني، واجتهدتُ في أن أختار صورًا من قلبِ العاصفة، هكذا يكتمل إبداعي المتألِّم، ولو أني أرفض رفضًا باتًّا أن أُبدِعَ مع سيل الدماء، ولو فيه الكثير من المواساة.

أريد أن أقول كلامًا جميلاً عن رضيع انتُشِل من تحت الأنقاض، لا أن أصف غيبوبته من تحت الركام، هذا الرضيع لو عاش بعدها سيصبح قويًّا أمام عراقيل الحياة؛ لأنه نام لبعض الوقت تحت صخرٍ فصَل بينه وبين أمه، ولذلك أحب - بل أعشق - الطفولة الشامية، فتصوُّري لجمالِها يجعلُني أكتب وأكتب ولا أشعُرُ بمللٍ في الكتابة، إنه الجمال الساحر، إنها الهامة الصبور، فكيف سأُركِّز مع وجودك يا مَن لبَّيْتَ دعوة اللقاء لسماع كلام العديد من المحاضرين، حتى تصفيقُك لا يهمُّني، بقدر ما يهمُّني أن أتكلَّم عن كل ما للشام ينتمي، إنه الفخر مني لصمودٍ سكنت له الآلامُ مطولاً.

لذلك كانت الارتجاليةُ تسرقُ مني الأنظار إلى أوراق المحاضرة، وعليه لم أُعِر اهتمامًا للوقت المحدَّد لي؛ لأن مواضيعَ مثل هذه تحتاجُ لدهرٍ من الزمن، سيُصبِح في قلب التاريخ نابضًا لشواهدَ من أرضِ الألم والعذاب والدمار.

لا تخشَ أني سأتعب، بل سآخذ العبرةَ من طفولةٍ، تابعت مشهدًا أثار شجوني بأن أظلَّ أحب الطفولة الشامية، وليس يستهويني في ذلك يومُها العالَمي من شهر آيار حتى أتكلم عنها؛ لأنه بالنسبة لي أن يمسح رضيعٌ عينَيْه ليرى النور بعد انتشاله هو أعظم احتفال بالنسبة لي عبر أيام السنة؛ لأن إدراك نور الحياة أمرٌ مستحيل من تحت الأنقاض، ومع مَن؟ مع رضيعٍ صغير لم يشبع بعدُ من حليب أمه!

كانت محاضرةً اختصرتُ فيها شجاعةَ الطفولة الشامية، سيكون لها مستقبلٌ واعدٌ؛ لأنها عاشت انفصامًا وفطامًا مبكّرًا عن الصدر الحنون، فطامًا لن يترك أثرًا للحرمان، أو مركبًا للنقص، بقدر ما سيزرع القوة والبسالة في قلوبٍ نبضت ولأيام تحت ركام الدمار.