الرصاصة الحية

"كَأَنَّمَا أَتَوْا مِنَ الْخَيَالِ

مِنْ شُرْفَةِ التَّارِيخِ وَالْمَآذِنِ الطِّوَالِ

مِنْ غَابَةِ الأَحْلاَمِ فِي الصِّبَا

وَلَوْعَةِ الْمُحَالِ"

(محمد إبراهيم أبو سنة)

تساءلتُ يومًا حين رأيت الرصاص - أيامَ يناير - ينطلق من أسلحة الظُّلم؛ ليصيب الأبرياء الأحرار: لو كان لهذا الرَّصاص قلبٌ، فبم يشعر؟!

وماذا يقول؟!

لن تصدِّقوني لو تكلَّمتُ، وحكيت، ووصفت، بل حتى لو كتبت، لن تصدقوني.

لن أحكي لكم عن معرفتي بالطُّغاة ووسائلهم وجنودهم، لن أحكي قصصًا مُظلمة راعبة، ومَشاهد مفزعة في غرف مغلقة؛ بل سأحكي لكم حكايةً أخرى؛ حكاية شهدتُها، وعشتها كما لم يفعل أحدٌ من قبل، ولن يفعل أحد من بعد، إنها حكايتي مع الصُّدور والرؤوس والأجساد، إنها حكايتي التي لا تستغرق عدَّة لحظات تفرغ بعدها منِّي حياتي، وتتبعثر على الأرض!

لحظات خاطفة، لكن الأشياء بعدها لا تكون أبدًا مثلما كانت قبلها، شرخ عميق يحدث في القلوب ماديًّا ومعنويًّا، فتصمت إلى الأبد، أو تنكسر إلى الأبد.

إنها حكاية تُلخِّص الحياة في لحظة، وتضع أمامك الموت في صورته الصَّادمة التي قد تطفئ الحياة بغتة، وكأنها لم تكن، إنها حكاية المسافة بين انطلاقي من فوهة سلاح القاتل إلى جسد المقتول.

نعم، فأنا رصاصة حية!

ولا تحسبنَّ الحياة مقصورة على الإنسان، فكم من إنسانٍ ميت برغم أنه يتنفَّس! وكم من جماد استشعر الألم حينما كان الإنسانُ يَذبح - ضاحكًا - أخاه الإنسانَ بلا ذنب أو جناية! وكم من رَصاص - ويا لثقل الاسم والصِّيغة! - هو أشد حياةً من كثير من البشر!

إِنِّي أَحمدُ لهذا الرجل الذكيِّ - الذي لا أعرف من هو - أنْ سَمَّاني بهذا الاسم: "الرصاصة الحية"؛ فقد نفَذ لأعماق لا يدري عنها أحدٌ شيئًا، ولكني أظنُّها صادقة.

أعود إلى القول الأول: لن تصدقوني.

وأنا أيضًا لم أكن لأصدق أنَّ هذا الجسم الصغير الممتلئ بالبارود يمكن أن يكون له ذلك الأثرُ الرهيب، وكأن هذه الذرَّات هي مواد الغدر والحرب والاشتعال.

هذه القطعة المعدنية الباردة الصامتة الساكنة تصير بضغطةٍ واحدة شعلةً ملتهبة، فإما أن تنطلق بحقٍّ، فيستحقَّ صاحبُها البطولةَ والتكريم، وإما أن تنطلق بباطل، فيتردَّى صاحبها في هوَّات من الخزي والذَّنب والخذلان؛ إن لم يكن في دنيا الناس، ففي الآخرة؛ حيث لا يَبقى الظالم ظالمًا، ولا المظلوم مظلومًا.

أعلمُ أنكم شغوفون بنهايتي، ومعرفة مَن أصبتُ، وماذا رأيت، ومعرفة موقفي من هذا الأمر.

ولكن لا تسبقوا الأحداث؛ فأنا رصاصة عمليَّة منتظمة في عقد دائريّ، أو تصاعديّ مرتَّب، ولكلٍّ دوره الذي هو آتٍ يومًا ما؛ لذا فقد تعلمتُ الصبر والانتظار.

لطالما كنت أسمع الحركات والاستعدادات والكلمات، وأشعر بتحسُّس صاحبي لآلته الرهيبة، كنت في أول أمري أقبع خائفة بين صاحباتي، أنتظر ما ستُسفر عنه (المهمَّة)، وغالبًا ما كنا نعود دون إطلاق، فنلتقط جميعًا - إن كان لرصاصة أن تلتقط - الأنفاس، ونحمد الله على ذلك.

وأذكر أول مرَّة انطلقَتْ إحدى الرصاصات، فَزِعنا من هول الصوت، وظَلِلنا نرتجف وننظر لصاحبة الدَّور: هل ستنطلق؟ هل ستنفجر لتصيب أحدًا أو تقتله؟

ولكن سرعان ما هدأ الأمر، ومع طول الانتظار، وخبرة الصَّمت والظلام، تكوَّنَت لدينا حاسة مرهفة، نعلم - من كلماتِ وحركات ولمسات صاحبنا لآلته وزناده - ماذا يريد أن يفعل؛ بل فيم يفكِّر؟ يلمس الزِّناد مرَّة واحدة، لا إطلاق للرصاص، يُداعبه بحركة رَتِيبة، إنه يفكِّر بشرود، يخبط بصلابةٍ على ماسورته، إنه يتلقَّى أوامر من رئيسه، يتحسَّسها بلطف، ويُتَمتم بنشيدٍ ما، إنه يشعر بالحنين لأهله!

نعم، فحتَّى حاملو الأسلحة لهم مشاعر، يحبُّون، ويحنُّون، ويبكون، ويفرحون، وقد تخفق قلوبهم شوقًا إذا طالت مدَّة بُعْدهم، وقد تخفق خوفًا حين تؤمر بإطلاق النار، وقد تنقبض رعبًا حين تشعر بالخطر، ومنهم من يخفق قلبه شوقًا لإطلاق النار، وسعادةً حين يتلقَّى أوامر الضرب والقمع، ونشوةً لإصابة الناس وقتلهم.

ولما كنَّا نحن خطَّ الدفاع الأخير، ولا يُلجأُ إلينا إلا بعد الهراوات والعصيِّ، وغازات الدموع، والرصاصات المطاطية؛ فقد قلَّ استخدامنا في الغالب.

هكذا كان الحال إلى أن جاء وقتٌ أحسسنا فيه باضطراب يد صاحبنا، وكثرة مداعبته الزناد، وكثرة الحركات والكلمات؛ لذلك حصل بيننا تفاهُم على استنتاجٍ واحد: لقد حان أجَلُنا، وانقضى زمن الانتظار.

دبدبات الأقدام الرتيبة، وصيحات الأفواه، وضبط الأسلحة واحتكاكها، وتحرُّك العربات المكتوم.

لقد اقترب الأجَل..

لقد اقترب الأجل.

تخيَّلت ما يدور في رأس صاحبي وهو ينطلق لينتشر مع فرقته إلى منطقة استعداده وكمونه، لم نكن - برغم صَمتِنا وظلامنا وانتظارنا - جاهلين بما يحصل من حولنا، شعرنا بما يحدث، شَعرْنا بقلوب فتية تخفق بعد إذْ لم يكن يظنُّ أحدٌ أن تخفق ثانية، بسواعِدَ وأيدٍ قوية مصمِّمة، تتشابك كما لم تتشابك من قبل، بأرجلٍ وأقدام تنطلق وتتقدَّم في جرأة وشجاعة، كما لم تتخيَّل هي نفسها أن تفعل في يوم من الأيام، بأرواحٍ تكاد تحلِّق بعد أن ذاقت مرارةَ يأس وكَبْتٍ وقهر، حتَّى باتت تطلب الانفلات ولو بالموت، بجموع اتَّفقَت وتوحَّدت على غير ما موعدٍ، وحده ذلك الشعور العام الذي تتفق فيه كلُّ النفوس، ولو تباعدَت واختلفت في منازعها وأفكارها؛ الألَم!

قل إنْ شئتَ: إنَّ أنهار الألم هي التي تحرَّكت فياضة منهمرة، فانهارت أمامَها سدودُ الوهم والظلم.

قل إن شئتَ: إن أنهار الألم سالت لِتَكسح أمامها الخوفَ واليأس والتعب.

ولكن للأسف لا يُحسِنُ الظلمُ أمام نهر الألم إلاَّ لغةَ المَحو والإزالة، إلاَّ لغة الإبادة والموت.

ولا يدري أن الألم يتغذَّى بمزيدٍ من الألم، فينمو النهر، ويزداد قوة إلى قوته، وفيضانًا إلى فيضانه.

جاء دورنا، وشعرت بيد صاحبي تربت على آلته الرهيبة، وحبسَ الرصاصُ - إنْ كان له أن يَحبس - أنفاسَه؛ انتظار الانفجارات المتوقَّعة، والأصوات المفزعة، وانفتح الأمر، وتسارعت الأحداث، وتوالت الانفجارات والأصوات، وأخذت الرصاصات تتناقص في خزاناتها، وكل واحدة تنطلق تترك بعض الألم في صاحباتها القابعات السَّاكنات الخائفات؛ ماذا سيكون المصير؟ إلى أين سيَؤُول أمر هذه القطعة المعدنيَّة الصغيرة، الكبيرة الأثر، السريعة سرعة الصوت؟

هل ستسكن جسد رجل، أو جسَد امرأة، أو جسد طفل صغير؟

هل ستقتله، أو تجرحه، أو تخدشه، أم هل ستصيبه بعجزٍ مُزْمِن؟

أمرٌ راعب؛ لأنَّ الواحدة منها لا تتحكَّم في مصيرها، بل هي ماضيةٌ - رغم أنفها - في طريقٍ أبَديٍّ مستقيم، تنتهي بعده حياتُها القصيرة.

ماذا أقول وقد قاربت النهاية؟!

لقد كان عندي من الكلام الكثير والكثير، ولكنني أضطرب أمام هذه الانفجارات والنِّيران، والأضواء والصرخات؛ صرخات الألَم، والخلاص، والغضب، صرخات الحق.

حان دوري، ولما ضغطتْ يدُ صاحبي على زناده الضغطة الرهيبة المنتظرة؛ أحسست مُرَّ مذاقها، ووجَدْتُني رغمًا عني أتحفز، أشتعل، ألتهب، ثم أنطلق.

صدَمني الضوء الباهر الذي أزال ظلمتي الطويلة بغتةً، ولكني برغم السرعة، وبرغم الضوء وبرغم الصوت الهائل؛ لمحتُ لمحات، والتقطت لقطات كنت أعلم أنَّها سرعان ما ستذوب.

لمحات ولقطات، شعرت بعدها أنَّ هذا الإطلاق والاشتعال لا ينبغي أن يكون، لا ينبغي أن يُقابَل هذا الفيضانُ وهذا التدفُّقُ بهذه الرَّصاصات.

أَحْجَارٌ تُقْذَفُ.. وَدِمَاءْ

أَجْسَادٌ.. عَرَبَاتٌ..

أَسْلِحَةٌ.. هَرْوَلَةٌ..

وَهُتَافٌ وَدُمُوعْ..

إِطْلاَقٌ، تَفْجِيرٌ..

زَلْزَلَةٌ أَشْلاَءْ

أَطْفَالٌ وَرِجَالٌ وَشَبَابٌ..

أُمٌّ ثَكْلَى..

لَمْ تَعْرِفْ شَكْلَ الإِبْن

لَمْ تَعْرِفْ أَنَّ الدَّمَ قَدْ صَارَ قَرِيبًا..

صَارَ كَثِيرًا..

صَارَ يُجَلْجِلُ فِي الأَنْحَاءْ

وصدِّقوني؛ (هل صدقتم الآن؟)

إذا قلت لكم: إنِّي قد حاولتُ أن أنحرف عن مساري المحدَّد، حاولتُ ألاَّ أصيب هذا الشابَّ الرقيق الذي دقَّ جسَدُه، وبرقت عيناه، وزُمَّت شفتاه بحزم مطلق.

حاولت أن أنحرف، ولكن قوة الاشتعال، وكونيَّة المسار أثَّرا أثرَهما السَّرمدي، فما كان هناك من بُدّ.

وحدَث الاختراق!

ولو كان الرصاص يُغْمِض عينيه من الألَم، لأغمضتُ عيني وأنا أخترقُ صدر هذا الشابِّ الوديع الحازم!

وأحسستُ بدفء قلبه العجيب، وقبل أن تنتهي منِّي حياتي لامَسْتُ روحه وما جال بنفسه.

أشياء بعيدة جدًّا وقعَتْ في قاع قلبه، أشياء كان يظنُّ أنها قد ماتت إلى الأبد، وتراكم عليها التراب، بل وتعفَّنَت، وتحلَّلت، واختلطت وذابت، ولكنه يعجب كيف استيقظَت الآن، وكيف أحسَّ بوجودها بعد طول موات؟!

روحٌ جديدة، وحِرَاك جديد، وليدٌ، باهر، منعش، يبعث البسمة في القلب اليابس، كما تبتسم الأمُّ حين ترى حركة حملها الصغير لأول مرة!

تختلط الفرحة بِرَجفة القلب البكر، بِقُشَعريرة الجسد، بالدُّموع التي لم يعد يخجل منها كما كان يفعل من قبل.

وتنتهي حياته على شبه ريح منسابة:

إنَّ المرء لا شيء في هذه الحياة إذا لم يكن صاحب مبدأ، ويثبت على هذا المبدأ، ولا ثبات إلاَّ بالله سبحانه، حين تستيقنُ ذلك، فلْيَأت الموت إذًا؛ فأنت تصنع مَجْدَك وخلودَك الحقيقي.

إذا قرأتم هذه الكلمات، هذه الرسالة، وأحسستُم ببرد القُشَعْريرة فوق ظهوركم، وأحسستم بتلك الغصَّة المريرة في حلوقكم، وإذا شعرتم بالدُّموع تتسلل إلى عيونكم - فلْتَعلموا عندئذٍ أنِّي لم أضع هباءً، ولتعلموا أنَّكم أنتم أصحاب الحقِّ والحرية، وأنكم أقوياء، وإنْ بَقِي الرَّصاص في صدوركم، وإنْ لامس قلوبكم، وإن قتل بعضكم أو كثيرًا منكم، فإنه لم ولن يقتل تلك النُّفوس، ولن يطفئ تلك الجذوة، ولن يزيل قشعريرة الحقِّ، وانتفاضةَ الضوء، وبريقَ الحريَّةِ من أرواحكم.